Los hombres libres no tienen bolsillos.

Subía y bajaba la ciudadela buscando un poco de veneno. En las calles había un operativo federal que ya había arrojado como resultado la captura de un narcomenudista. Todos tenían miedo pero no dejaban de vender, facilmente conseguí ml pesos de fiesta química hard core. ¿Por qué ese autodestructivo sentimiento? Podía percibir como la fachada de mi humanidad se despedazaba igual que las casas frente a mí. Apestaban las alcantarillas del callejón que trecientas veces he atravesado en madrugada: el silencio. Y no es que todo fuera obscuro en esos días, bien podía recordar todo el tiempo que sería peor haber muerto ya completamente. ¿Habría que celebrar entonces? Las miserias que en las manos del vagabundo se depositan son cheques sin fondo; abismos interminables que alimentan la catarata de vicios en esta tierra de gusanos panteoneros. Los hombres libres no tienen bolsillos.

Vallan todos, con elegancia, a mamárme la verga

Si sos de aquellos que atesoran la vida

Si sos de aquellos que temen a la muerte

Tiempo fuera

Time out

Somos el begin de un mundo aparte

¿Podés recordar simplemente?

Cobardía

Desinteresía

Tiempo amargo

Mirá…

Tres puntos.

Mirá…

¿Qúe te gusta}}}}}}}}}}

¿Lo aparente?

¿O las mentiras?

Teclear es sencillo

Si ay ácidos de por ½

Somos unos bastardos enormes que engrandecen la psicodelia

Por, para, pará

Erecciones, en oferta

Vaginas calientitas que se multiplican

Hay que meterse… dice el macho

Hay que apretar

Dice la hembra

Y la vida espeta… sintetizadores al por mayor expriman como máquinas el jugo…

Triples vidas al horno

Dos tres veces traviesas no bastan

Si se quiere llegar a Tepa…

O más preciso

A las piernas entreabiertas que una mujer delgada presume,

Amigos

No sigan esta música

No bailen estos versos que escribe la historia

Describan probables encuentros

Y vayan a mil

Siempre.

Somos lo único

Pero hay que juegar

La transgresión estética

Como gallo

Como plataforma que estremece

Escucho una palabra que determina el ritmo de mis discursos.

Se llama…

( Aten a sus mentes la locura en cintas si quieren saber que pasa debajo de la suela de sus abollados zapatos…)

El sin fin es lo último que buscarán los equinos desvelados.

Podría poner junto a tus senos un aroma hermoso.

Pero no.

Predico simple matemática.

Libertad.

Fuera de ella. Imaginen tú y tu macho.

El mundo todo revuelto.

¿Qué hemos hecho de él?

Lo

Po

Sible

PDBASTARDA. Que mueran todos los que dentro de las letras encuentren el sentido de la vida. Que vivan todos los que, gestando problemas,  se ganen la eternidad…