sábado, 2 de abril de 2011

Estógamo

Ahora que es abril, por fin, después de todo el tiempo que ha pasado entre la muerte, antes de la muerte y después del silencio, puedo entender que los asuntos sangrientos de estos últimos diez años pertenecen al principio de un estógamo gigante que produce mierda; cuantiosa, calientita, apestosa, compacta. Nadie puede entender lo que significa para mí llegar a la mierda del artista un dos de abril; volver al comienzo del equilibrio tsen. Como sea, Enrique Guzmán dice que quiere ser feliz, y olvidarse de ti; FEDERICO Y SUS NOCTURNAS.

Dolorosa, suave, vapor, piano. Mi menor, los superiores : :: : Alimento

Y vos, colgado, como alimento de poetas en revolución
esa revolución que justifica tantas muertes... todas, y todas tan tristes, como preludio de Chopin y las baratas mentiras asesinas del pueblo que nos dibuja la televisión; putas las letras que nos traen de vuelta a la jugada, siempre tan frescos como para tomarnos el suicidio a la ligera. Venga, si no se trata de apostar hasta perder, sino de perder hasta el final. Unos de día, otros de noche. Todos dándole vuelta a sus cuerpos en la cama, en la calle, en el monte. Los temblores son sexuales, son naturales; y no se llevan bien con los rascacielos de Japón y el mundo occidental. Puede parecerte una broma, o el bromista puede ser bastante poco, sin embargo no te queda alternativa, seguirás con tus ojos, con esas pulilas que se dilataban tanto sobre la mesa si se trató de aniquilar lo prohibido. Por demostrar la fuerza de la libertad, así dijeron muchos. Nadie comprendió la importancia que tiene llegar a clases todos los días; sin retraso ni pretextos. Nadie sabía de los hilos, de la luz, de los versos ocultos. Todos querían sobresalir. A pesar de todo seguiste con tus planes, conservaste un mapa en la mente y en los pasos un tesoro. Sos el estógamo al que recurro para triturar mis pensamientos humanos; los más humanos.


Entre vos y yo... todo lo haremos mierda!